Jeudi 13 mars 2008
Comme tous les dimanches, je me fait chier. Je regarde la journée passer, la boule au ventre, jusqu'au moment de me coucher. Car lundi, y a école. Enfin, le boulot.
Alors, histoire de reculer le plus possible le passage à la guillotine, j'égrène les heures, je m'emmerde le plus possible pour que ça ne passe pas vite. Ça marche, tous les
dimanches, je me fais bien chier. Je pourrais faire plein de trucs, voire m'amuser, mais du coup je ne verrai pas passer la journée et je me retrouverai au lit en flippant que c'est déjà fini, et
que demain je retourne en classe. Enfin, au boulot. Du coup, j'ai tranché : mieux vaut s'emmerder durant un long dimanche que s'éclater et se réveiller au bureau. Dehors, il m'arrive de croiser des
inconscients qui semblent prendre du plaisir à flâner : savent-ils qu'ils sont à deux doigts du lundi ? J'imagine que s'ils le savaient, ils péfèreraient rentrer chez eux et arrêter cette salope
d'horloge qui se marre de plus en plus fort au fil des heures. L'hiver, c'est carrément l'horreur, la journée se limite à une poignée de minutes, le soleil fait la grasse matinée et à seize heure
c'est déjà merdique monday. Le dimanche me fait penser à ces gens qui lisent le journal dans l'avion, cool, décontractés malgré les turbulences, mais qui ne tournent jamais les pages de leur
canard, paralysés par la peur. Moi, c'est le dimanche que je suis en mode pause : immobile au milieu d'une journée qui défile plus vite qu'un Mirage.
Comme tous les gamins de la terre, du moins scolarisés, j'attends un miracle : l'école qui a crâmé, le prof de maths qui tombe malade, une bonne angine qui me clouerait au lit, une grève des transports en commun, un peu de pitié de ma maman qui me ferait un mot d'absence. Après tout, s'il y a bien un jour où les miracles peuvent arriver, c'est bien le jour du seigneur. Faut croire que son dimanche à lui est tout aussi merdique, car il ne m'arrive pas souvent de sécher la rentrée.
Comme tous les gamins de la terre, du moins scolarisés, j'attends un miracle : l'école qui a crâmé, le prof de maths qui tombe malade, une bonne angine qui me clouerait au lit, une grève des transports en commun, un peu de pitié de ma maman qui me ferait un mot d'absence. Après tout, s'il y a bien un jour où les miracles peuvent arriver, c'est bien le jour du seigneur. Faut croire que son dimanche à lui est tout aussi merdique, car il ne m'arrive pas souvent de sécher la rentrée.
J'aime bien mon psy.
J'ai l'impression que lui seul me comprend, ce qui justifie mes séances. Les séances, ce sont des moments privilégiés où le patient se pose et s'assoit sur sa vie en s'allongeant sur le divan. Se
tasser pour s'élever : il s'agit d'appliquer la théorie de Darwin à l'envers. L'envers me parle beaucoup. Du coup, j'en parle à mon psy, qui lui a pour rôle de remettre tout ça à l'endroit. Ou d'un
travers suffisamment stable pour me permettre de ne pas être bancal. Là, on est en plein dans le sujet...
Ou bouclage. C'est un synonyme dans le journalisme.
Le bouclage se passe donc de nuit : quand vous dormez, nous bouclons ; quand, dans la journée, vous travaillez, nous bouclons. Bien obligés ! car nous devons
respecter la "dead line", une sorte de rendez-vous macabre avec l'imprimeur. En cas de retard, c'est la mort promise. Dans les faits, les retards sont coutumiers, ce qui entraîne celui de
l'imprimeur, qui à son tour, se fait flinguer par les NMPP, qui répercutent le délai mortel dans la distribution des magazines... Qui arrivent finalement avec trois jours de retard dans les
kiosques. Emmerdant pour un quotidien... Je doute que les lecteurs de notre magazine trimestriel s'en rendent compte. Retard ou pas, la nuit, nous courons derrière le temps, martelons nos claviers,
martyrisons nos mulots, le tout avec la "dead line" en ligne de mire et la bonne humeur communicative des gens qui ont des cernes jusqu'au pied. Petites boîtes, petits staffs, petites nuits.
Putain de voix off
qui tourne en boucle dans le cerveau... "Il faut toujours écouter son intuition". C'est en général après une gaffe ou un mauvais choix que cette petite phrase pointe le bout de son nez,
sournoisement. Sous couvert de vous consoler et de vous donner du cœur à l'ouvrage pour la prochaine fois, c'est une sanction qui tombe : "ça t'apprendra, blaireau..." Non seulement parce que tu as
raisonné de travers, mais en plus parce que tu n'as pas eu de flair. Le "toujours" en rajoute une louche : "comment ça, tu ne le savais pas ?" Mais, ce n'est pas grave, la prochaine fois, tu
écouteras ton intuition. Sauf que cette chose-là, à force de l'entendre à chaque fois qu'on se plante, de la voir planer insidieusement autour de soi, rôder autour de ses choix, elle en devient
menaçante. L'intuition traîne de la voix, comme une sorcière rabougrie ou une petite vieille qui prépare une vacherie.